Folha em branco

Quis-te falar ao ouvido, calei-me.
Fiz da cabeça folha em branco onde dactilografei a dedos lentos o discurso inteiro, em letras marcadas a baixo relevo, de um negro molhado quase a escorrer, no papel visto demasiado de perto. E lá aprisionei um sem-número de páginas amontoadas do que te queria dizer, sem que não mais deixassem de ser prata a casa do meu velho sótão de poeira, onde dança há muito tempo a imagem pintada de uma versão mais bonita de ti que, ao contrário e como prometeste sem cumprir, não vai embora.
Quis tocar-te nos ombros, fechei as mãos nelas mesmas.
O que aconteceu de nosso já não me lembro. Permanece difuso entre o fumo demorado de cigarros não acontecidos que não fiz mais do que sonhar em fumar ao teu lado. Pintei-te no meu sótão os lábios só de contorno vermelho que desenhei com as próprias mãos a tremer, por ter-te de olhos fechados, de cara e corpo entregue a mim.
Quis beijar-te o pescoço e a boca, escondi a fome e a cara e as lágrimas dentro dos olhos cerrados à força.
O que foi do jardim que me construíste ao peito, não saberei nunca. Fizeste com que o esquecesse com um cheque-mate de baralho deitado abaixo em como seria impossível a perdura do que negavas existir. As nossas flores murcharam. Escrevi-te despedidas deitadas fora e construí dentro de mim um cemitério de sonhos e de partes minhas todo teu.
Quis prender-te na ponta das mãos os cabelos com que desenhar romances numa tela de lençóis, matei aos poucos esse ópio, eternizei-te mentalmente no que queria que tivéssemos sido.
Se foi mais que sonhos, já não me lembro.
Quis amar-te desmedida, fui-me embora.

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