Náufrago (Carlos Vieira)

Sinto saudades tuas e de quando me habitas. À falta disso, não sou se não paredes devolutas de uma casa naufragada em pó e ponteiros. Fazes-me falta, por muito que me pese em confessar-to. Pesa-me também que vivas sem mim tão leve e intacta e segura dos teus próprios passos. Mas ao mesmo tempo que me pesa, conforta-me saber que não precisas de alguém como eu.

Por muito que me concretizasse o precisares de mim, a ti, ia destruir-te aos poucos como a morte certa de um cigarro na neblina de uma tarde de outono à saída de um hotel qualquer.

Sou como o mar, cujo aparente encanto, passando o tempo deixa apenas marcas e erosão nas rochas que nada mais fizeram se não ser-lhe ocupantes, preencher-lhe o vazio estado líquido de existência vã e salgada e fazê-lo casa.

Nada mais fizeste tu se não fazer-me casa a mim e dar um propósito à carne e à pele e aos átomos que passeio dia após dia em passos pesados, cinzentos e sempre banais. Consequência desta minha tendência ao pensar excessivo, apercebi-me antes que o tempo tardasse a mais para serem irreversíveis as carícias erosivas que te ia decalcando no corpo.

E vim embora sem to poder explicar. Não ias entender, nunca ninguém entende, pois que nunca ninguém ao olhar o mar se lembra da erosão, perde-se sim a pensar na sua grandeza. Julgas-me desapaixonado de ti, por tua lógica. Pois é o exacto reverso que me levou a partir. A minha densidade sem querer atracar-te-ia de mansinho a uma existência inquieta de quem não se conforma com os dias porque sim. E esse peso não quero nunca dá-lo nem dividi-lo nem afigurar-me sê-lo para ninguém. Apenas urjo em que saibas que te deixei unicamente por te querer demais. E recear que o meu querer-te te afogue na obscuridade que no fundo só tu serias capaz de estilhaçar.

Sem mim tens mais asas, que não sei ser se não âncora. E mais leme, que não sei ser se não porto. E mais sonhos, não sei ser se não sal. E mais vida, não sei ser se não poeta.

Carlos Vieira

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